Mi Coronavirus y yo (XVII), por Algarabía. “Cuánto os echo de menos”.

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Hoy quiero empezar rindiendo homenaje a los y las miles de personas que nos están cuidando, arriesgando para ello su vida. Niño cabrón, gracias, muchísimas gracias y este agradecimiento lo personalizo en tí, porque eres mi cara de la abnegación en esta tragedia, eres esa luz que volveremos a ver, con tus risas, tus bromas cabronas y tu bondad absoluta, y nos volverás a hacer reír, aunque no olvides lo que estás viendo estos días, otra vez graciasss.

Pues hoy toca recordar tiempos mejores y en ellos, como no puede ser de otra manera, están mis padres. Nunca pensé que llegara a pensar que menos mal que ya no están y sí, parece duro y es muy duro, pero hoy es un alivio para mí, pensar que mis padres pudieran morir solos en un hospital o en una residencia y no de la mano de su hija como pasó, me llena de zozobra. No os podéis imaginar lo que os echo de menos en estos días.

Cuando empezó el confinamiento lo comenté con alguno de vosotros. Si mi madre viviera y supiera que su hija estaba sola, enferma y con el bicho asesino, ni la acorazada Brunete la habría detenido en su viaje para cuidarme y acompañarme. Y no dejo de pensar en la tristeza y la mala uva que tendría mi padre, él que siempre que nos poníamos malas se avinagraba, pero no os preocupéis, porque estéis donde estéis, ya veis que estoy bien.

Quizá esto viene a colación porque me acabo de enterar de la muerte del padre de un amigo y me imagino su dolor al no poder hacer una despedida “normal” y lo que costará pasar el duelo en situaciones tan terribles como las que vivimos.

Hoy sería el cumpleaños de mi abuelo materno, nació el mismo año que perdimos Cuba, el que denominó a una gran generación literaria. España convulsionaba como lo hace ahora, 1898. A mi abuelo le gustaba decir que tenía nombre de rey, Felipe aunque sin V y sin palito, pero mucho más le gustaba decir que su nombre era castizo, como “Felipe el postinero” que nadie pusimos en duda. Yo me he enterado hoy de quién fue, un personaje de una película musical de 1956 que se llamaba “La chica del barrio” ambientada en nuestro Madrid, el de mi abuelo y el mío y del que Pepe Blanco hizo un magistral chulapo, enamorado como no podía ser de otra manera de una flamante chulapa.

Pero mi abuelo también fue más cosas, el invierno para sus nietos, el hombre-orquesta en navidad, el de los cuentos interminables, siempre el mismo y siempre distinto “Juan sin miedo, o el castillo de irás y no volverás”. También fue el más republicano de mi familia (mi madre siempre decía, cómo te pareces a tu abuelo), el más cariñoso y sobre todo el más alegre, el mejor abuelo que nadie ha podido tener. Otro día os hablaré de mi abuela Manuela, su celosa mujer.

Mis abuelos fueron supervivientes de la famosa gripe española de la que este año se cumplen cien años de su finalización. Empezó en 1918, terminó en 1920 y murieron creo recordar 500 millones de personas en todo el mundo. Esperemos que este bicho sea más benévolo, tenemos más medios, no suficientes, pero más. Pues bien, a mis abuelos se les murieron en aquella gripe dos hijos, estaban en la misma cama que ellos y no se dieron cuenta porque las fiebres eran tan enormes en los cuatro que no discernían la vida de la muerte. El único hijo que llevó su nombre murió en su misma cama. Y mira otra similitud con mi abuelo, él sobrevivió entonces y yo lo supero ahora. Sí mamá, somos iguales y no te puedes imaginar la huella que en los 17 años de vida junto a él dejó en mí. Hoy va por ti Felipe y por los 122 años que hubieses cumplido.

¡¡¡¡Cuánto os echo de menos!!!!

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