Llueve; siempre que escribo llueve, o es que nunca ha dejado de llover. Necesito de la lluvia, de las gotas de agua que resbalan por la ventana y, como un semen infecundo, serpentean sobre el cristal para morir junto al marco estéril recordándome que soy casualidad y futilidad. Aun así, la lluvia es una musa que alimenta los duendes que me habitan. Pero hoy la … Continúa leyendo Fangos, idiotas e idiotés, por José Félix Sánchez-Satrústegui